NO HOPE FOR THE DEAD, NO REST FOR THE WICKED

Quando Shane si sporge in avanti abbastanza da sfiorare le labbra di Rick con le proprie – e sentire sulla lingua il gusto salato delle sue lacrime – lui non riesce neanche a tirarsi indietro, e Shane non sa nemmeno perché non lo fa.
Non sa perché non lo afferra di peso e non se lo scrolla di dosso, forse perché è semplicemente troppo devastato, perché Carl non ce l’ha fatta, perché Lori sta piangendo da un’eternità chiusa nel vecchio bagno nel sottoscala della casa che li ha tenuti ospiti controvoglia nelle ultime settantadue ore, forse perché lui non ha ancora avuto il coraggio di confessargli la sua colpa, “cazzo, Rick, credevo che fossi morto, cazzo, ma forse anche se non lo fossi stato Lori…” ma non riesce neanche a pensarlo, figurarsi a dirlo, o forse perché da quando è tornato dalla scuola invasa dai fottuti zombie Shane non ha fatto altro che piangere e scusarsi, “è colpa mia, non ho fatto in tempo, cazzo, sono un idiota, è solo colpa mia” e Rick finché ha potuto non ha fatto che ripetergli “no, cazzo, no, Shane, ti prego, hai fatto il possibile, Dio, smettila di fare così”, e che stronzata, davvero, che sia stato lui a doverlo consolare per una sua fottuta mancanza del cazzo, e forse è per questo che adesso lo bacia, e forse è per questo che Rick non lo scosta, forse per questo o per chissà quale altro motivo, in ogni caso è troppo tardi per indagare, troppo tardi per fare domande scomode, troppo tardi per qualsiasi altra cosa.
È troppo tardi per il mondo intero, dopotutto. Figurarsi se non è già troppo tardi anche per loro.