NARCOTIC

like an addicted to cocaine calls for the stuff he'd rather blame

La colpa doveva essere dei vestiti, indubbiamente.
Girando attorno all’uomo, Samuel si mordicchiò un labbro, studiando i suoi lineamenti con occhi attenti. Non conosceva il suo nome e non era bellissimo, ma d’altronde quasi nessuno di quelli che aveva incontrato lo era stato. Neanche il suo corpo sembrava poi così irresistibilmente attraente, ma c’era qualcosa, qualcosa alla quale lui non riusciva a sfuggire, forse il giallo fosforescente e accecante della sua maglia che tanto contrastava con il nero cupo e uniforme dei pantaloncini, forse chissà cos’altro. Non riusciva ad identificarlo, ma in ogni caso fu quello (quel dettaglio incomprensibile, quel particolare misterioso e segreto eppure così evidente, quella sfumatura diversa da tutto il resto che dava alla sua figura un fascino tutto proprio) ad attirarlo inesorabilmente verso di lui.
O forse, come aveva immaginato all’inizio, la colpa doveva essere dei vestiti.
- Ehi. – lo salutò con un cenno della mano, sorridendo con aria predatoria, - Hai da fare, dopo? Magari potremmo uscire, potrei offrirti da bere da qualche parte e poi potresti venire a casa mia. Potrei mostrarti la mia collezione di trofei.
L’arbitro lo guardò con sincero sconcerto, spalancando gli occhi sul viso ossuto e indietreggiando intimorito di qualche passo – non il modo migliore per cominciare una gara, evidentemente.
- Signor Eto’o… - azzardò incerto, - …ci sarebbe una partita da giocare, adesso.
Samuel sorrise ancora, annuendo ed allontanandosi per raggiungere i propri compagni già in posa per la foto. D’altronde, non aveva detto no.